FEDERICO GARCÍA LORCA: EL
INMORTAL
POR: ROBERT A. GOODRICH V.
Sin duda alguna uno
de los mejores dramaturgos y poetas de todos los tiempos es Federico García
Lorca y dijo es porqué permanece su esencia y su legado entre nosotros quienes
admiramos su obra.
Parece mentira que 76 años transcurrieran ya de su
fusilamiento en aquella Guerra que recordar no quisiéramos, fue criticado y
juzgado por su orientación sexual y por sus pensamientos, días antes de su
muerte se encontró con su amigo José Pepín Bello y le preguntó que como veía la
situación en esa España convulsionada de 1936, muy mal le dijo este, se dieron
un abrazo sin saber que la muerte rondaría su vida y que al día siguiente fue
apresado en la casa de su amigo y poeta Luis Rosales un 16 agosto para luego en
medio de la Guerra Civil ser fusilado un 17 de agosto con tal sólo 38 años de
edad.
Su cuerpo se mezclo con miles de víctimas de aquella
Guerra Civil de 1936 y su legado perduró por toda la eternidad.
Parece mentira que los grandes escritores en España
fallecieran jóvenes en medio de guerras pero que tras de sí dejaran un legado
literario y poético de gran valor que los convirtió en inmortales tal es el
caso de dos claros ejemplos: Federico García Lorca y Miguel Hernández, ambos
españoles, jóvenes y talentosos que pagaron con sus vidas en una triste época.
García Lorca se graduó de abogado sin querer serlo, le
tocó vivir en una época donde los pensamientos políticos y afinidades sexuales
eran duramente castigadas, conoció a grandes con los que compartió como: Buñuel
y Dalí, por mencionar algunos.
Desde joven pasó penurias por su salud frágil, empezó a
caminar a los cuatros años de edad. Fue un joven enfermo de sus piernas que leyó
y aprendió, que luchó y murió dejando tras de si un legado maravilloso y
entrando a la inmortalidad.
Vivió en Nueva York, ciudad donde escribió: Poeta en Nueva
York, visitó La Habana, Cuba lugar donde escribió parte de sus obras: Así que
pasen cinco años y El Público.
Nació un 5 de junio de 1898 en Fuente Vaqueros, Granada y
murió un 19 de agosto de 1936 en su tierra, en su país.
Adscrito a la llamada Generación del 27, es considerado el
poeta de mayor influencia y popularidad de la literatura española del siglo XX.
Entre algunas de sus obras podemos encontrar las
siguientes:
-Poema del cante jondo (1921)
-Oda a Salvador Dalí (1926)
-Romancero Gitano (1928).
-Poeta en Nueva York (1930).
-La Zapatera Prodigiosa (1930)-Drama/Teatro
-Bodas de Sangre (1933)-Drama/Teatro
-Yerma (1934)-Drama/Teatro
-La casa de Bernarda Alba (1936)-Drama/Teatro.
Entre otras.
Algunos de sus Poemas o extractos son:
CUERPO PRESENTE
(Escrito por FEDERICO GARCÍA LORCA, poeta, dramaturgo y
prosista de la generación del 27, ASESINADO hoy hace 76 años
a manos de militares golpistas contra la República Española)
(Escrito por FEDERICO GARCÍA LORCA, poeta, dramaturgo y
prosista de la generación del 27, ASESINADO hoy hace 76 años
a manos de militares golpistas contra la República Española)
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La piedra es una frente donde los sueños gimen
sin tener agua curva ni cipreses helados.
La piedra es una espalda para llevar al tiempo
con árboles de lágrimas y cintas y planetas.
Yo he visto lluvias grises correr hacia las olas,
levantando sus tiernos brazos acribillados,
para no ser cazadas por la piedra tendida
que desata sus miembros sin empapar la sangre.
Porque la piedra coge simientes y nublados,
esqueletos de alondras y lobos de penumbra;
pero no da sonidos, ni cristales, ni fuego,
sino plazas y plazas y otras plazas sin muros.
Ya está sobre la piedra Ignacio el bien nacido.
Ya se acabó; ¿qué pasa? Contemplad su figura:
la muerte le ha cubierto de pálidos azufres
y le ha puesto cabeza de oscuro minotauro.
Ya se acabó. La lluvia penetra por su boca.
El aire como loco deja su pecho hundido,
y el Amor, empapado con lágrimas de nieve,
se calienta en la cumbre de las ganaderías.
¿Qué dicen? Un silencio con hedores reposa.
Estamos con un cuerpo presente que se esfuma,
con una forma clara que tuvo ruiseñores
y la vemos llénarse de agujeros sin fondo.
¿Quién arruga el sudario? ¡No es verdad lo que dice!
Aquí no canta nadie, ni llora en el rincón,
ni pica las espuelas, ni espanta la serpiente:
aquí no quiero más que los ojos redondos
para ver ese cuerpo sin posible descanso.
Yo quiero ver aquí los hombres de voz dura.
Los que doman caballos y dominan los ríos:
los hombres que les suena el esqueleto y cantan
con una boca llena de sol y pedernales.
Aquí quiero yo verlos. Delante de la piedra.
Delante de este cuerpo con las riendas quebradas.
Yo quiero que me enseñen dónde está la salida
para este capitán atado por la muerte.
Yo quiero que me enseñen un llanto como un río
que tenga dulces nieblas y profundas orillas,
para llevar el cuerpo de Ignacio y que se pierda
sin escuchar el doble resuello de los toros.
Que se pierda en la plaza redonda de la luna
que finge cuando niña doliente res inmóvil;
que se pierda en la noche sin canto de los peces
y en la maleza blanca del humo congelado.
No quiero que le tapen la cara con pañuelos
para que se acostumbre con la muerte que lleva.
Vete, Ignacio: No sientas el caliente bramido.
Duerme, vuela, reposa: ¡También se muere el mar!
(Federico García Lorca)
La piedra es una frente donde los sueños gimen
sin tener agua curva ni cipreses helados.
La piedra es una espalda para llevar al tiempo
con árboles de lágrimas y cintas y planetas.
Yo he visto lluvias grises correr hacia las olas,
levantando sus tiernos brazos acribillados,
para no ser cazadas por la piedra tendida
que desata sus miembros sin empapar la sangre.
Porque la piedra coge simientes y nublados,
esqueletos de alondras y lobos de penumbra;
pero no da sonidos, ni cristales, ni fuego,
sino plazas y plazas y otras plazas sin muros.
Ya está sobre la piedra Ignacio el bien nacido.
Ya se acabó; ¿qué pasa? Contemplad su figura:
la muerte le ha cubierto de pálidos azufres
y le ha puesto cabeza de oscuro minotauro.
Ya se acabó. La lluvia penetra por su boca.
El aire como loco deja su pecho hundido,
y el Amor, empapado con lágrimas de nieve,
se calienta en la cumbre de las ganaderías.
¿Qué dicen? Un silencio con hedores reposa.
Estamos con un cuerpo presente que se esfuma,
con una forma clara que tuvo ruiseñores
y la vemos llénarse de agujeros sin fondo.
¿Quién arruga el sudario? ¡No es verdad lo que dice!
Aquí no canta nadie, ni llora en el rincón,
ni pica las espuelas, ni espanta la serpiente:
aquí no quiero más que los ojos redondos
para ver ese cuerpo sin posible descanso.
Yo quiero ver aquí los hombres de voz dura.
Los que doman caballos y dominan los ríos:
los hombres que les suena el esqueleto y cantan
con una boca llena de sol y pedernales.
Aquí quiero yo verlos. Delante de la piedra.
Delante de este cuerpo con las riendas quebradas.
Yo quiero que me enseñen dónde está la salida
para este capitán atado por la muerte.
Yo quiero que me enseñen un llanto como un río
que tenga dulces nieblas y profundas orillas,
para llevar el cuerpo de Ignacio y que se pierda
sin escuchar el doble resuello de los toros.
Que se pierda en la plaza redonda de la luna
que finge cuando niña doliente res inmóvil;
que se pierda en la noche sin canto de los peces
y en la maleza blanca del humo congelado.
No quiero que le tapen la cara con pañuelos
para que se acostumbre con la muerte que lleva.
Vete, Ignacio: No sientas el caliente bramido.
Duerme, vuela, reposa: ¡También se muere el mar!
(Federico García Lorca)
LLUVIA
La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.
Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.
Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.
La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.
El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.
Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.
Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.
¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!
¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.
El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.
Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.
¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!
Sin duda alguna Federico García Lorca esta más vivo que
nunca a pesar de haber transcurrido 76 años de su desaparición física, como
lector de su obra mis favoritos son: Bodas de Sangre, Romancero gitano, Poeta
en Nueva York, La Casa de Bernarda Alba, y algunos de sus poemas publicados en
una Antología Poética.
Fuente:
-Wikipedia
-www.los-poetas.com
-Artículo: Bajo la mirada de Federico García
Lorca-Gustavo Tatis Guerra, 19 agosto 2012 publicado en El Universo:
www.eluniversal.com.co
-Artículo Rescatado de Internet.
