A Federico García Lorca.
Con armas en mano
aquellos críminales y asesinos
acabaron con los sueños
de un gran poeta y escritor
un dramaturgo como pocos
un poeta extraordinario
uno de los grandes de todos los tiempos.
¿Porqué?
¿por su sexualidad?
¿por sus pensamientos?
¿por su inteligencia?
¿porqué no dejo que comprarán su conciencia?
¿porqué no pudieron silenciarlo a la buena?
¿porqué?
¿quizás?
porqué él era mucho mejor que ellos
le tenían miedo a la verdad.
El duende
el ruiseñor
el poeta
el dramaturgo
aquel que escribía bajo la lluvia
con la luz de la luna
iluminando su sendero
y su visión de tiempo y espacio.
Un hombre culto y lleno de esperanzas
lleno de sueños e ilusiones
un maestro de la prosa y el verso
un dramaturgo como pocos
el padre de todos
el maestro, el amigo
el escritor y soñador
el duende mágico y culto.
El romántico y soñador
ese que escribió los dramas más extraordinarios
aquellas "Bodas de Sangre"
"En la casa de Bernarda Alba"
allá junto a "La zapatera prodigiosa"
bajo "el maleficio de la mariposa"
allá junto a Doña Rosita
con la fuerza de la sangre
bajo la intensa lluvia de la aurora
y la luz de la luna.
Fusilado cobardemente
cuyos restos fueron enterrados
como si se tratase de un animal cualquiera
sin darse cuenta de que aquel día
enterraban al más grande de los poetas de su generación.
Decían que era un homosexual
que era un masón
que era un socialista
puras excusas para acabar con su vida
con los sueños de un poeta.
Federico tu gente te recuerda
hoy más que nunca.
Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá-USA
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