LA PAZ
Cuando la paz pide ser escuchada
en medio de la tormenta
en medio del dolor
esperando que algún día
todos entender puedan
que la paz es necesaria
para todos.
Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
Enero 2017.
domingo, 15 de enero de 2017
jueves, 12 de enero de 2017
¿COMO SERÁ RECORDADO BARACK OBAMA?
POR: ROBERT A. GOODRICH V.*
Primero que nada este servidor reconoce que el Presidente Obama dejó un legado histórico sin embargo muchas promesas quedarón sin cumplir.
A pocos días para que salga del poder considero que así será recordado Barack H. Obama.
-El Primer Presidente afroamericano en un país tradicionalmente racista.
-Uno de los más carismáticos mandatarios de dicho país.
-Uno de los mandatarios que como candidato más dinero recaudo en campaña y supo utilizar muy bien las redes sociales.
-El presidente que prometió una Reforma Migratoria que NUNCA LLegó.
-Asistió a la Cumbre de las Américas realizada en Panamá.
-El Presidente que ganó el Premio Nobel de la Paz para muchos inmerecido.
-El hombre que reformó el Sistema de Salud con un sistema muy criticado para muchos muy costoso para otros bueno el ObamaCare.
-El mandatario que comenzó después de muchos años conversaciones con el Gobierno Cubano.
-Uno de los pocos mandatarios que ha visitado Panamá en los años más recientes.
-Uno de los mandatarios más abiertos con la prensa.
-El Presidente que será recordado como el que más ha deportado inmigrantes en la historia reciente del país.
-El mandatario que prometió subir el salario mínimo a nivel nacional otra promesa incumplida.
-El mandatario que puso a soñar con el Dream Act.
-El mandatario bajo cuyo mandato se permitió quitarle los negocios al empresario panameño Waked sin justificación o pruebas presentadas además estuvo a un paso de permitir el cierre del periódico más antiguo de Panamá La Estrella de Panamá y del periódico del pueblo El Siglo en Panamá.
-El Presidente que ha cancelado después de muchos años la Ley pies secos, pies mojados que permitía a los cubanos que pisaran los Estados Unidos recibir la residencia permanente más fácilmente que muchos que luchán por la misma brindándole demasiados beneficios.
-El mandatario que estaba en el poder cuando matarón a Osama Bin Laden.
-Bajo su mandato se acabo la guerra de Irak.
-Ordenó la intervención militar en el conflicto Libio.
-Incrementó la presencia militar en Afganistán.
-Firmó un acuerdo con Irán.
Sin duda alguna por algunas de estas cosas será recordado Barack Obama por aspectos quizás más negativos que positivos sin duda alguna escribió un nuevo capítulo en la historia le deseo sinceramente que le vaya bien en sus funciones venideras ahora como un ciudadano común y corriente que será recordado por siempre por lo bueno, lo malo y lo feo como todo mandatario.
*
Robert Allen Goodrich Valderrama (Panamá 1980): Poeta y escritor panameño-estadounidense creador del Blog Mi mundo www.robert-mimundo.blogspot.com del Grupo en Facebook Amor por las Letras ha participado en más de 50 antologías a nivel mundial editor de manera independiente de libros publicados en: Lulu, Amazon, Barnes and Noble, Walmart y otros.
Imágenes tomadas de Internet.
martes, 10 de enero de 2017
ENTREVISTA DE CREATIVIDAD INTERNACIONAL ISMAEL LORENZO A ESTE SERVIDOR ROBERT ALLEN GOODRICH
https://www.youtube.com/watch?v=0oQoOLPtj34&feature=youtu.be
Muchas gracias a Ismael Lorenzo de Creatividad Internacional en Miami, Florida Estados Unidos por realizarme esta interesante entrevista sobre mi vida, mi obra , mi trabajo literario y demás.
Orgulloso de ser y vivir en Panamá.
Gracias
Robert Allen Goodrich Valderrama
Aquí les dejo el link la pueden encontrar en Youtube en mis redes sociales
Gracias.
Muchas gracias a Ismael Lorenzo de Creatividad Internacional en Miami, Florida Estados Unidos por realizarme esta interesante entrevista sobre mi vida, mi obra , mi trabajo literario y demás.
Orgulloso de ser y vivir en Panamá.
Gracias
Robert Allen Goodrich Valderrama
Aquí les dejo el link la pueden encontrar en Youtube en mis redes sociales
Gracias.
lunes, 9 de enero de 2017
Y AQUELLA TARDE (POEMA)
Y AQUELLA TARDE
Y aquella tarde
todo se tiño de sangre
de sangre inocente
vertida sobre las calles
de un país pequeño
pero luchador.
Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
Enero 2017
Y aquella tarde
todo se tiño de sangre
de sangre inocente
vertida sobre las calles
de un país pequeño
pero luchador.
Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
Enero 2017
ELEGÍA EN CARNE PROPIA POEMA DE MORAVIA OCHOA LÓPEZ
Elegía en Carne Propia,
por Moravia Ochoa López
No importa lo que otros piensen,
Patria pido perdón por mi poema a Kennedy
que fue un canto sincero
para un hombre,
para un asesinado,
para uno de la terrible Hermandad del Universo:
Patria, pido perdón por haber llorado por el extraño
cuyos hermanos realmente fortifican el odio
y han matado
y han masacrado
y han escupido en nuestro dolor de yodo
oceánico, canal, de pecho y hombro.
Patria, pido perdón por conmoverme
cuando todos quisimos conmovernos
y lamentarnos.
Patria, pido perdón por la hermandad de la tragedia,
por la capacidad de los nervios y la sacudida.
Patria, pido perdón. Ignoro a Kennedy.
Lo vuelvo a su ceniza de hombre muerto
aunque aún me estremezca dolorosamente.
No tengo por qué llorar al extranjero
que lloraron los zonians, los soldados,
las gringuitas coquetas,
los estados
de los Grandes Estados.
No tengo por qué llorar si estamos muertos
también nosotros. Muertos, destrozados,
gritando a cuerpo entero, a muerte intacta
sin embargo los cuerpos ya caídos
sin embargo las calles pisoteadas.
Pueblo, no hay más dolor que verte adentro,
que oírte, pueblo,
amarte y contemplarte.
Toda tu rabia es justa, Patria amada.
Los ciegos te han mirado. Tú te abriste
como un inmenso caracol de hombres soldados
y te armaste los puños que sangraban
en el vientre de un alba asesinada.
Pueblo, no hay más dolor que verte adentro
y cabalgar al paso de tu grito,
a pie con tu bandera bajo el alma,
con tu himno, Patria, bajo el labio tenso,
con tu ametralladora de indefensos.
Pueblo, no hay más dolor que estar amándote,
llorando en tus sentidos, en tus huesos,
ver la fotografía de tus hombres,
viviente, rabia sorda, arremetida,
silbante, dolorosa, en las esquinas
y plazas y avenidas mientras llegan
los deshollinadores del martirio
con su hacha de fusiles y de balas
para tumbarte el árbol, la semilla
con ametralladoras delirantes,
con las bestias desnudas de sus almas
y bombas lacrimógenas y golpes.
Patria, te veo sangrar de arriba a abajo
y me ciñen tus brazos descubiertos.
Te vestiste de espinas y hoy te duelen,
los murciélagos zonians que acunaste,
los vampiros, las bases en tu cuerpo,
la corona, las llagas, tus pequeños,
soldados que cruzaron las fronteras
al cruzar obligados a la muerte.
Toda tu rabia es justa, Patria amada.
Toda tu rabia huele a aguas oceánicas,
a vientos del Canal, a agua del Puente,
a tierra y viento del Ancón;
a NUESTRA.
Yo te pido perdón, Patria adorada,
Patria que siente en llanto humedecerse,
Patria de mis cholitos y trigueños,
Patria de mis llorados muertos desconocidos,
Patria de Fran Ramiro revolucionario,
Patria de Marco Pueblo y Polidoro,
Patria que tienes una avenida llamada Kennedy,
Patria de tantos niños combatientes,
Patria del Instituto,
Patria Amada.
10 de Enero de 1964.
Publicado en: La Estrella de Panamá, domingo 12 de enero de 1964.
ASCANIO REDIVIVO POEMA DE GIOVANNA BENEDETTI
Siguiendo con el Homenaje a los mártires del 9 de Enero les dejo este poema de la escritora y poeta panameña Giovanna Benedetti dedicado al caído Ascanio Arosemena
domingo, 8 de enero de 2017
SOBERANA PRESENCIA DE LA PATRIA POEMA DE DIANA MORÁN
Siguiendo con el Homenaje a los Mártires del 9 de Enero
Soberana Presencia de La Patria , por
Diana Morán
Es enero en las calles donde ruedan los gritos,
nueve o diez en la carne, en la súplica radial
de un arroyuelo rojo para soldar los nervios,
es la fecha de un pueblo que encontró su camino.
Escuchen lo que digo
con una brasa de odio
en el pájaro dulce que habitaba mi seno,
aunque la barba de Walt Whitman hable
de familias de hierba y moral manzanera.
La patria se fue, como siempre se ha ido,
con su camisa blanca
y la corbata azul de adolescencia,
con el civismo juvenil de su paso
y el fértil batallón de sus arterias
a enarbolar el vuelo allí donde cortaron
las alas tricolor de sus emblemas.
Escuchen lo que digo
con la capilla ardiente del rencor más viejo:
Mi patria, cántaro de amor en todo idioma,
que ofrece su agua buena al peregrino
ha arrastrado sesenta calendarios
sin derecho a la fruta, al árbol de su huerto,
saqueada en la bondad de su cintura.
Escuchen lo que digo:
En cada sitio de mi cuerpo hay un dolor de siemprevivas
para contar al mundo la parábola del buen vecino
que aplastó la luz recién nacida.
Muchachita de paz,
exigiste la fruta, el huerto, el asta de tu nombre
y el muro... el muro blanco... el muro rubio
-su carta fraternal... Punta del Este- deshilvanó tu esencia, derramó su cauce,
a la húmeda intemperie de gases lacrimógenos
gemías, Panamá, como un maizal en llamas.
¿Quién me pide cortinas
para azular la piel quemada de estas sienes
que jamás pensaron en tirar un jazmín a las alondras?
¿Quién reclama la sílaba final de un corderito
para ensayar un apretón de manos
aquí, donde quedó sin gasa el hospital
para cubrir la fuga de amapolas?
Quién, quién se atreve a rezar:
Tío Sam, Santa Claus, Cuerpo de Paz
-Arca de las Alianzas, Consuelo del Afliigido-
el corazón agujereado
cicatriza con verdes papelillos.
¿Quién me pide que sufra, que suframos de amnesia,
que le demos a Fleming tres medallas
y con Bogart bailemos tamborito
por la amistad del tiburón
y el anzuelo en las sardinas?
¡No! El sol no despierta para ustedes,
usureros del aire.
Ese disfraz de oveja, hermano lobo,
ya no engaña el candor de las violetas.
Ahora ¿cómo bautizarás esta maniobra?
¿Juegos de patos?
¿Operación amiga en Canal Zone?
¿Pildoritas Johnson para el subdesarrollo?
Estos brazos que buscan una forma de niña,
un latido de novio, una frente en los libros,
película no son para soldados morfinómanos.
La viudez de estos cuartos no se vende en coca cola.
El salitre escapado de la herida en desvelo
no es negocio de chicles o zapatos.
Este nueve de enero no es cera de museos,
no es moneda de cambio
ni tiene la firma de Bunau Varilla.
Yo tengo que gritar,
-Oh, prendida garganta de mis muertos- yo tengo que gritar
con su polen de incendio
en los cuatro puntos de la rosa del aire
donde soltó la UPI sus vampiros.
¿Qué palabra,
qué palabra por más sucia que sea
no resulta flor para escupir el rostro
de búfalo en conserva?
Qué adjetivo no es ángel para pintarte buitre,
si por cada paloma que la mano te ofrece
asesinas la mano, la sal y la paloma!
No hay lago, frontera, axila que no lleve
el tatuaje de tus colmillos roedores de luceros.
Malditos de ayer! Asesinos de hoy!
Herodes de siempre!
Los huesitos de Chapultepec...
los huesitos de Atitlán...
Los huesitos de Hiroshima...
La carne, los huesitos de mi patria
molidos con repiques de metralla.
Mi cielo violado, como una niña ciega,
en la torturada inocencia de su pubis,
las venas sacadas de su casa joven,
los hijos deshojados, lirios secos,
la última estrofa del Canto a la Bandera
en el frío ruiseñor de la mirada
y el llanto, el llanto maternal
-Oh vaso ardiente-
sangriento memorial de labio en labio.
Yo tengo que gritar:
Mis muertos son vivas sembraduras,
ataúdes que nutren la esperanza
con el ritmo ascendente de la lucha.
En las cuencas de Rosa revientan las espigas,
en la espalda de Ascanio se arman las legiones
los fémures de Alberto, Teófilo y Rogelio,
son astas invencibles otra vez en el muro.
Los ojos de Ricardo, los labios de Rodolfo,
las células de Víctor, los dedos de Carlos,
las piernas mordidas, sus núcleos morados,
sustancias nacionales, patrimonio se han vuelto.
La sangre de los hombres es historia viviente
savia que da la muerte se incorpora
soberana presencia de la patria.
El gorrión machacado en la lengua de un héroe
fertiliza el reposo de su hielo
y hace nido en la marcha su clarín de conciencia.
Escuchen lo que digo, hoy nueve de enero,
a ustedes tragalunas del mundo,
a ustedes que asesinan los dedos sembradores de olivo:
Del hijo acribillado retoñan muchos hijos,
del obrero en el polvo mil obreros regresan,
del semen inmolado toda cuna germina.
Las tumbas pregonan! Se desclavan las cruses!
De la cal del pueblo, el pueblo resucita!
Y tú, pequeña patria, gigante de esta fecha,
esculpida en la roca de tus muertos
para nacer definitivamente,
abrirás tus alas agredidas
en el dolido cofre de tus peces.
Hasta el último niño en presagio de mieles
ofrendará su pálpito de auroras
por la libre heredad de sus estrellas
Hoy! Mañana! Siempre!
Soberana Presencia de La Patria , por
Diana Morán
Es enero en las calles donde ruedan los gritos,
nueve o diez en la carne, en la súplica radial
de un arroyuelo rojo para soldar los nervios,
es la fecha de un pueblo que encontró su camino.
Escuchen lo que digo
con una brasa de odio
en el pájaro dulce que habitaba mi seno,
aunque la barba de Walt Whitman hable
de familias de hierba y moral manzanera.
La patria se fue, como siempre se ha ido,
con su camisa blanca
y la corbata azul de adolescencia,
con el civismo juvenil de su paso
y el fértil batallón de sus arterias
a enarbolar el vuelo allí donde cortaron
las alas tricolor de sus emblemas.
Escuchen lo que digo
con la capilla ardiente del rencor más viejo:
Mi patria, cántaro de amor en todo idioma,
que ofrece su agua buena al peregrino
ha arrastrado sesenta calendarios
sin derecho a la fruta, al árbol de su huerto,
saqueada en la bondad de su cintura.
Escuchen lo que digo:
En cada sitio de mi cuerpo hay un dolor de siemprevivas
para contar al mundo la parábola del buen vecino
que aplastó la luz recién nacida.
Muchachita de paz,
exigiste la fruta, el huerto, el asta de tu nombre
y el muro... el muro blanco... el muro rubio
-su carta fraternal... Punta del Este- deshilvanó tu esencia, derramó su cauce,
a la húmeda intemperie de gases lacrimógenos
gemías, Panamá, como un maizal en llamas.
¿Quién me pide cortinas
para azular la piel quemada de estas sienes
que jamás pensaron en tirar un jazmín a las alondras?
¿Quién reclama la sílaba final de un corderito
para ensayar un apretón de manos
aquí, donde quedó sin gasa el hospital
para cubrir la fuga de amapolas?
Quién, quién se atreve a rezar:
Tío Sam, Santa Claus, Cuerpo de Paz
-Arca de las Alianzas, Consuelo del Afliigido-
el corazón agujereado
cicatriza con verdes papelillos.
¿Quién me pide que sufra, que suframos de amnesia,
que le demos a Fleming tres medallas
y con Bogart bailemos tamborito
por la amistad del tiburón
y el anzuelo en las sardinas?
¡No! El sol no despierta para ustedes,
usureros del aire.
Ese disfraz de oveja, hermano lobo,
ya no engaña el candor de las violetas.
Ahora ¿cómo bautizarás esta maniobra?
¿Juegos de patos?
¿Operación amiga en Canal Zone?
¿Pildoritas Johnson para el subdesarrollo?
Estos brazos que buscan una forma de niña,
un latido de novio, una frente en los libros,
película no son para soldados morfinómanos.
La viudez de estos cuartos no se vende en coca cola.
El salitre escapado de la herida en desvelo
no es negocio de chicles o zapatos.
Este nueve de enero no es cera de museos,
no es moneda de cambio
ni tiene la firma de Bunau Varilla.
Yo tengo que gritar,
-Oh, prendida garganta de mis muertos- yo tengo que gritar
con su polen de incendio
en los cuatro puntos de la rosa del aire
donde soltó la UPI sus vampiros.
¿Qué palabra,
qué palabra por más sucia que sea
no resulta flor para escupir el rostro
de búfalo en conserva?
Qué adjetivo no es ángel para pintarte buitre,
si por cada paloma que la mano te ofrece
asesinas la mano, la sal y la paloma!
No hay lago, frontera, axila que no lleve
el tatuaje de tus colmillos roedores de luceros.
Malditos de ayer! Asesinos de hoy!
Herodes de siempre!
Los huesitos de Chapultepec...
los huesitos de Atitlán...
Los huesitos de Hiroshima...
La carne, los huesitos de mi patria
molidos con repiques de metralla.
Mi cielo violado, como una niña ciega,
en la torturada inocencia de su pubis,
las venas sacadas de su casa joven,
los hijos deshojados, lirios secos,
la última estrofa del Canto a la Bandera
en el frío ruiseñor de la mirada
y el llanto, el llanto maternal
-Oh vaso ardiente-
sangriento memorial de labio en labio.
Yo tengo que gritar:
Mis muertos son vivas sembraduras,
ataúdes que nutren la esperanza
con el ritmo ascendente de la lucha.
En las cuencas de Rosa revientan las espigas,
en la espalda de Ascanio se arman las legiones
los fémures de Alberto, Teófilo y Rogelio,
son astas invencibles otra vez en el muro.
Los ojos de Ricardo, los labios de Rodolfo,
las células de Víctor, los dedos de Carlos,
las piernas mordidas, sus núcleos morados,
sustancias nacionales, patrimonio se han vuelto.
La sangre de los hombres es historia viviente
savia que da la muerte se incorpora
soberana presencia de la patria.
El gorrión machacado en la lengua de un héroe
fertiliza el reposo de su hielo
y hace nido en la marcha su clarín de conciencia.
Escuchen lo que digo, hoy nueve de enero,
a ustedes tragalunas del mundo,
a ustedes que asesinan los dedos sembradores de olivo:
Del hijo acribillado retoñan muchos hijos,
del obrero en el polvo mil obreros regresan,
del semen inmolado toda cuna germina.
Las tumbas pregonan! Se desclavan las cruses!
De la cal del pueblo, el pueblo resucita!
Y tú, pequeña patria, gigante de esta fecha,
esculpida en la roca de tus muertos
para nacer definitivamente,
abrirás tus alas agredidas
en el dolido cofre de tus peces.
Hasta el último niño en presagio de mieles
ofrendará su pálpito de auroras
por la libre heredad de sus estrellas
Hoy! Mañana! Siempre!
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